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Capitale la plus densément peuplée d'Europe, Paris étouffe derrière ses frontières. Et pourtant, on y construit sans cesse, sur les parkings, les fourrières et les voies ferrées, par dessus les entrepôts et, même, dans des hauteurs autrefois interdites. Insatiable, la métropole étend ses tentacules et profite, aux Lilas, de la couverture du périphérique pour déborder au-delà de la zone, cette barrière autrefois fortifiée qui aura tenu plus d'un siècle. Certes, le terrain n'y est pas vierge, et souvent déjà très peuplé : mais, au nord, la plaine Saint-Denis offre, entre la Seine à l'ouest et le canal Saint-Denis à l'est, un vaste territoire autrefois garni de gazomètres et de dépôts pétroliers, aujourd'hui composé d'entrepôts et de terrains vagues, zones déshéritées, si loin de dieu et bien trop près de Bertrand Delanoë. L'encombrant voisin, et la loi de 1999, ont incité les élus à former ici l'une de ces communautés d'agglomération, structures règlementairement chargées d'assurer à la place des municipalités un certain nombre de tâches, l'urbanisme en particulier. Et la façon dont celle-ci s'y prend n'est pas sans intérêt, puisque, en fait, les décisions restent du ressort des maires, et les politiques mises en œuvre reproduisent dans les moindres détail le modèle parisien. Et l'application la plus rigoureuse de ces principes se retrouve sans doute dans la plus étrange commune de la métropole, l'île Saint Denis.

Ce serpent fluvial s'allonge sur plus de six kilomètres, alors que sa largeur ne dépasse jamais 300 mètres ; cet espace à peu près inhabitable reste logiquement presque vide, ne comprenant que deux îlots de peuplement, à proximité des ponts qui relient la Seine Saint-Denis aux Hauts de Seine. Le reste se compose d'entrepôts et de friches, dispose d'un remarquable ensemble sportif et, tout au nord, d'un parc départemental. Du seul côté est, une unique rue étroite relie les divers morceaux. Comparée à ses voisines, la commune est à la fois minuscule et très peu peuplée et, en conséquence, fort peu dense. En d'autres termes, elle dispose de réserves foncières à reconquérir, dont, grâce à l'éco-quartier fluvial, elle compte bien exploiter chaque mètre carré. Les mille logements prévus augmenteront ainsi de 25 % la population communale ; pourtant, le quartier ne comprendra aucune rue nouvelle. Dans ce ghetto écolo, les habitants seront priés de se déplacer à pied ou à vélo ; une passerelle leur permettra toutefois de rejoindre la terre ferme, et la station de métro du carrefour Pleyel, un kilomètre plus loin. D'ailleurs, ils n'auront guère besoin d'aller voir ailleurs : 55 000 m² de bureaux fourniront les emplois qui, par magie, correspondront exactement au nombre, aux besoins et aux qualifications des nouveaux habitants. Juste en face, sur la rive ouest, au pied de l'échangeur de l'A86, un immense temple de la consommation s'élèvera bientôt, narguant de ses néons les consommateurs responsables. Inquiets pour leur vertu, les concepteurs de l'éco-quartier ont bien pris soin de ne prévoir aucune liaison avec ce lieu de perdition.
Ce souci d'une vertu obligatoire se retrouve tout près, à Saint-Ouen, municipalité qui, bien que partageant situation spatiale et appartenance politique avec Plaine Commune, ne fait pas partie de la communauté. Mitoyen de l'île, l'éco-quartier des Docks dispose de bien plus d'espace, mais aussi d'une voirie et d'un réseau de transports bien plus développés, et mieux intégrés. Le nouveau quartier accueillera 10 000 habitants, soit 20 % de population en plus et, par l'effet de la même magie, précisément autant d'emplois nouveaux. On ne s'y déplacera pas en voiture, puisqu'il est prévu que la circulation baisse de 8 %, alors que la marche à pied augmentera un peu, de 5 %. Mais la pratique du vélo, quant à elle, sera multipliée par cinq ; une bizarre pudeur empêche visiblement les aménageurs de préciser qu'il envisagent donc pour cet usage une hausse de 500 %.

Dans leurs travaux sur les intercommunalités, Fabien Desage et David Guéranger expliquent le succès de ces nouvelles structures moins par la force de la loi qui, à partir d'un certain seuil, les rend obligatoires, que par un arrangement politique, et une rétrocession aux municipalités des pouvoirs théoriquement mis en commun au sein de la structure intercommunale. Caché dans les interstices de la moderne carte du tendre de Plaine Commune, laquelle décrit des parcours tout autant imaginaires, parmi lesquels on distinguera ce magnifique axe du savoir grâce auquel l'esprit soufflera entre des établissements d'enseignement supérieur qui n'entretiennent pour l'heure d'autre relation que, le cas échéant, de concurrence, chaque commune joue sa partition propre, telle la voisine des Hauts de Seine, Clichy la Garenne, avec ses géants qui affronteront directement Paris, et ses grandioses perspectives de long terme.
Décalquant servilement l'urbanisme de Bertrand Delanoë, la banlieue nord multiplie les apories. En éloignant les entrepôts, les dépôts ferroviaires, les garages et les fourrières, comme autrefois les abattoirs ou les marchés de gros, on rend la ville plus dépendante d'une logistique routière dont la portée augmente, et on contraint les habitants à aller s'approvisionner au loin. En interdisant l'usage de l'automobile, en postulant sans aucun fondement qu'il suffise de construire des bureaux et des ateliers pour que des emplois adéquats accompagnent l'installation des nouveaux habitants, en comptant sur une croissance économique aussi illusoire que décriée pour remplir ces hectares de bureaux, en fabricant ces petits quartiers autonomes où chacun est supposé trouver tout le nécessaire à portée de main, les aménageurs de la banlieue prennent autant de paris risqués. Les planificateurs de l'époque gaullienne disposaient d'un pouvoir inébranlable, d'une capacité d'action sans équivalent et de toutes les ressources techniques et intellectuelles des grands corps, le tout mis en œuvre dans une société en pleine croissance : nombre d'échecs, pourtant, ont accompagné les réussites. Le plan, aujourd'hui, avec son langage technocratique nouveau genre, ne sert plus à satisfaire des besoins, mais à inscrire dans l'espace les stratégies personnelles, électorales, autoritaires et clientélistes d'élus qui, chacun dans leur royaume, avec la puissance dont ils sont désormais pourvus, reproduisent un modèle unique. Et il n'est pas dit que la certitude absolue que l'avenir sera vert, et qu'il aura eu, dans vingt ans, la bonne idée de s'écrire exactement comme on le projetait permette de se passer des seules vertus indispensables, la prudence, le pragmatisme et, même, la modestie.

La vie du doctorant en sciences sociales, les témoignages à ce propos abondent, n'est que douleur et frustration. Certes, il lui arrivera de croiser quelques heureux élus : sélectionnés depuis longtemps par ces institutions au statut dérogatoire, Normale Sup', Sciences Po', EHESS, leur petit nombre et leurs propriétés adaptées leur permettront d'assurer la reproduction du corps des professeurs de l'enseignement supérieur. Ils seront, de plus, à même de bénéficier au mieux de ces soutiens institutionnels aptes à leur ouvrir des portes fermées au commun des mortels, soutiens qui feront défaut aux autres, la population pléthorique des anonymes. Assez pénible en temps ordinaire, lorsqu'il s'agit par exemple de recueillir l'assentiment préalable à un entretien auprès de tel haut fonctionnaire qu'on ne sait trop comment joindre, cette situation devient difficilement supportable lorsque la porte en question, aussi close que soigneusement gardée, livre accès à ces archives qui, racontant la manière dont sont prises les décisions qui vont réglementer la vie des citoyens, ont pourtant vocation, dans une démocratie, à être publiques.
Le chercheur n'ayant en l'espèce pas à avoir plus de droits qu'un citoyen ordinaire, il se trouvera confronté aux mêmes difficultés que l'historiographe amateur, pour peu que celui-ci ait le malheur de s'intéresser à un sujet un petit peu contemporain, traitant, en fait, d'événements qui se sont produits sous la Ve République. Car l'administration, selon un principe qui rappelle d'assez près la défense en profondeur dont dépend la sûreté des installations nucléaires, a soigneusement mis en place une série de verrous qui, sur plusieurs étages, la protègent des intrusions de ces importuns, chercheurs animés de la coupable intention de trouver, ou simples citoyens. Et sa tactique principale fait appel à l'éloignement, dans l'espace d'abord, dans le temps ensuite.

Quand, à la fin des années 1960, décision a été prise de séparer la noblesse des archivistes-paléographes du vulgaire intéressé par des matières contemporaines, une moderne cité des archives a été édifiée sur un terrain opportunément laissé libre par l'OTAN : malheureusement, il ne s'agissait pas de la porte Dauphine qui accueillera l'université du même nom, mais d'un espace mitoyen de la caserne de gendarmerie de Fontainebleau, soit à peu près la position la plus éloignée du centre que l'on pouvait encore trouver à l'intérieur de l'Île de France. Sur place, le chercheur disposera d'une vaste salle de lecture, fort bien éclairée, où il lui faudra d'abord réussir, en attendant son tour, à consulter les catalogues détaillés des dépôts d'archives, la base accessible en ligne ne fournissant que des renseignements fort succincts. En effet, deux postes informatiques sont prévus à cet effet, et deux postes seulement. Ils permettent d'accéder à une série de dossiers dont les noms sont formés d'une année et d'un numéro d'ordre, dossiers qui renferment chacun un descriptif détaillé d'un versement d'archives particulier, lequel peut fort bien comprendre des mètres cubes de cartons. Enregistrées sur un serveur de fichiers sous Linux accessible par Samba, ces données, techniquement, pourraient tout aussi bien être consultables à partir d'autres endroits, le centre parisien des Archives Nationales, rue des 4 Fils, ou bien des postes répartis ici et là, dans les bibliothèques universitaires ou les centres de documentation des laboratoires du CNRS, par exemple. En principe, chaque dossier contient un descriptif, unique, sous forme de fichier Word ou OpenOffice ; en réalité, des dossiers par dizaines sont vides, contraignant ainsi le chercheur à faire appel aux archivistes qui, avec un peu de chance, pourront lui fournir une version papier du catalogue convoité. Alors, il sera presque parvenu à vaincre le premier obstacle, le moins redoutable.

Car une barrière bien plus rude l'attend, la conception particulière que l'administration a de la loi. Celle-ci pose pourtant un principe simple : sauf exceptions, tous les documents administratifs, une fois versés aux archives, sont en libre accès. Limitative par définition, la liste des exceptions qui confine les archives au secret durant vingt-cinq, cinquante, soixante-quinze ans, voir plus, concerne, comme on pouvait s'y attendre, des situations classiques : secret industriel, défense nationale, sûreté de l’État, vie privée. S'intéressant à la politique publique de sécurité routière, soit à la manière dont, presque toujours à l'écart du débat parlementaire, l'administration règlemente l'aspect le plus quotidien et le plus universel de la vie du citoyen, la façon dont il se déplace, le chercheur imaginait mal qu'on l'empêchât d'accéder aux archives sur la question : à la seule exception du secret des délibérations du gouvernement, aucune restriction ne lui semblait opposable. Mais, faisant de l'exception une règle, l'administration ne l'entendait pas ainsi. Cherchant systématiquement à profiter du délai de confidentialité le plus long possible, en l'espèce, vingt-cinq ans, elle a toutefois eut soin de laisser, à sa seule discrétion, une porte entrouverte, puisque l'accès à ces archives secrètes reste toujours possible, moyennant dérogation. Dans la salle de lecture de Fontainebleau, deux tables sont réservées à la consultation de celles-ci : là, sous l'œil inquisiteur du pion, ce garnement de chercheur qui a l'audace de s'intéresser aux décisions récentes des pouvoirs publics et la naïveté de penser que ceux-ci vont tranquillement le laisser faire pourra, la honte au front, se livrer à sa coupable activité, jusqu'à un certain point. Car la dérogation, facilement accordée, vient avec une restriction, qui interdit toute forme de reproduction des documents en question. C'est qu'un refus de dérogation se doit d'être motivé : accorder celle-ci tout en contraignant le chercheur à faire les cent kilomètres qui le séparent de Fontainebleau seulement armé d'un papier et d'un crayon permet de se débarrasser bien plus efficacement de l'importun sans avoir à rendre aucun compte.

Jean-Claude Thoenig, dans un ouvrage ancien, donc classique, évoquait, un peu sur le ton de la plaisanterie, ce "cercle restreint de cadres supérieurs (qui) impose ses propres choix (...) à la collectivité et à ceux qui sont censés la diriger". Le sociologue sait bien que la réalité est loin d'être aussi sommaire ; mais les quelques recherches qu'il peut malgré tout mener lui montrent que, si ces stratégies, parfois, échouent, ce n'est pas faute d'essayer, et d'essayer avec une inventivité, une astuce, une connaissance à la fois de la vraie cartographie du pouvoir, et de l'immense répertoire des moyens d'action de tous ordres qui sont le propre des initiés, qui rendent et les administrateurs et leurs stratégies redoutables. On peut se réjouir du vent nouveau, de l'élan irrésistible qui ouvre les portes de l'administration, de ses secrets et de ses données, de cet éternellement neuf qui n'est qu'éternellement vieux. Instruit d'expérience le sceptique, grognon, plutôt que de se contenter de ce que l'autorité décide souverainement de lui offrir, préférera attendre qu'elle satisfasse ses demandes propres, sans les assortir de ces modestes restrictions, de ces ordinaires conditions qu'elle a soigneusement conçues pour rendre son travail impossible. Dans le contrat fictif passé entre administration et citoyen, mieux vaut porter la plus grande attention à ce qui est inscrit en bas de page, en petits caractères.

On le sait depuis bien longtemps, il faut prendre les traits d'esprit au sérieux, et plus encore lorsqu'ils visent des objectifs dérisoires. À l'appui de sa dernière trouvaille, laquelle fera date dans l'histoire de la démocratie locale, la Mairie de Paris met à contribution son agence de communication, et son compte Dailymotion, pour illustrer de manière plaisante l'usage qu'elle souhaite que ses citoyens fassent de ce droit de pétition dont disposent tous ses résidants majeurs. Et cette matière, bien que ne durant que trente petites secondes, se révèle fort riche à analyser.
En technicien, on moquera au passage la pauvreté de la chose, la réalisation, par ailleurs spécialiste en faux raccords, ayant visiblement, sans souci de vraisemblance, recruté ses figurants dans son entourage immédiat, avant de transformer par la magie de la bande-son une brave CBF 600 entièrement d'origine en petit deux-temps rageur. Mais le statut très mineur de l'objet en fait tout l'intérêt : cette illustration, sans nulle doute commandée et conçue en vitesse, puis réalisée à l'économie, cette démonstration de bêtise qui, entièrement dépourvue d'imagination, se réfugie dans la providence des idiots, le stéréotype, permet à cause de cela d'apercevoir avec une totale clarté ces représentations inconscientes qui ont gouverné les choix de ses auteurs, mais aussi de reconstituer et la demande de la municipalité, et les interdits qu'elle a posé. Et cette route était semée d'embûches.

Il s'agissait donc de promouvoir la version électronique d'un droit généreusement accordé l'an dernier aux Parisiennes et aux Parisiens, celui de mettre à l'agenda municipal un problème particulier, à condition que la pétition qu'ils lanceraient alors recueille un nombre suffisant de signatures, en l'occurrence, et à ce jour, un peu moins de 19 000. Ce droit, bien sûr, ne saurait s'étendre au-delà des limites communales : sur le futur Tribunal qui ornera dans quelques années la sortie de leur ville, et sur l'ombre généreuse que leur prodiguera sa tour haute de 160 mètres, les Clichoises et Clichois, qui subiront ses nuisances sans profiter d'aucun avantage puisque leurs affaires à eux se traiteront toujours à Nanterre, n'ont rien à dire. Ce droit, par ailleurs, ressemble furieusement à celui que l'on connaît chez les Helvètes, champions de la démocratie directe avec ce référendum facultatif dit d'initiative populaire, riche en effets de composition parfois fort gênants. Audacieuse mais pas téméraire, la municipalité a visiblement prévu le cas et posé les verrous nécessaires. En cas de succès, l'initiative des Parisiennes et des Parisiens sera soumise à la Commission du débat public qui décidera, on l'imagine souverainement et sans avoir à fournir de justification, de donner suite à la demande, ou pas, laquelle suite se limitera à inscrire la proposition en question à l'ordre du jour d'un conseil municipal. Comme on s'en rend compte, cette disposition possédait en tant que telle une vertu comique bien suffisante pour rendre superflue son illustration au moyen d'une petite séquence mettant en scène des acteurs ridicules.
Mais puisqu'illustration il y a, il faut donc s'interroger sur le sens de celle-ci, et sur ce qu'elle révèle de l'inconscient municipal. Le droit de pétition concerne donc n'importe quel sujet du ressort du Conseil de Paris, de l'heure de collecte des ordures ménagères à la gestion du logement social, de l'aménagement de la voirie au budget consacré à la pratique du vélo, tous éléments qui mettent donc directement en cause sa politique. Évitant les sujets susceptibles de la fâcher, la municipalité a préférer jouer comme de coutume les moralisateurs et mettre en scène de paisibles passants à la tranquillité troublée par le bruit des intrus, un sujet rendu passablement glissant par un ancien titulaire du poste qu'occupe Bertrand Delanoë. Impossible, dès lors, pour s'offusquer du vacarme d'un deux-roues motorisé, de recourir à l'image du gamin de banlieue sur son pisse-feu à l'échappement amoureusement travaillé, quand bien même le problème se limiterait à lui et à ses semblables : la bienséance actuelle ne permet plus que de stigmatiser les groupes sociaux majoritaires. Mettre en scène le bruit des moyens de transports individuels, comme Philippe Zittoun l'a bien montré, relève par ailleurs des stratégies parfaitement conscientes d'une municipalité qui a produit un problème public en s'appuyant sur un outil de preuve, une carte dont elle a soigneusement limité les contours de façon à ne prendre en compte que le bruit automobile et à faire de celle-ci, et des deux-roues qu'elle associe sans discernement dans sa volonté de prohibition, la cause unique du bruit, des odeurs et de la pollution.

La vidéo met en scène l'idéal municipal, le minable petit entre-soi qui ferme l'horizon du maire d'un Paris de seconde zone et l'isole totalement des autres métropoles européennes, et sa tactique, opposer les Parisiennes et les Parisiens, les ménages les moins motorisés de France, ses électeurs, à ces envahisseurs sur deux ou quatre roues, rangés dans le même sac du gêneur allogène destructeur de la tranquillité publique, envahisseurs qui ne sauraient être égaux en droits aux Parisiennes et Parisiens, et deviennent donc les légitimes victimes de leur ostracisme, exprimé par voie de pétition. Alors, profitons du 25 mars pour rappeler à la municipalité parisienne que, pour ce qui concerne leurs droits, les citoyens ne dépendent pas d'elle et de sa mauvaise volonté, mais d'appareils règlementaires situés autrement plus haut dans la hiérarchie des normes, et pour lui montrer, au cas où elle en douterait encore, de quoi les manifestations motardes sont capables, en toute légalité, question volume sonore.

La Cour des comptes, dans son métier de gardien de la salubrité des financements publics, se trouve parfois contrainte de composer avec des acteurs dont les mauvaises manières semblent bien difficiles à corriger. Tout récemment elle a, une fois de plus, eu affaire à une population rebelle, celle de ces universitaires qui occupent des lieux aux noms étranges, les barres de Cassan, le grill d'Albert, et le très haut totem de cette tour sans nom que les indigènes, en hommage à un grand chef aujourd'hui décédé et qui guida la tribu entre 1961 et 1970, ont baptisée tour Zamansky. Son rapport tout juste rendu public et qui détaille, avec une obstination qui confine au masochisme tant elle met en scène l'impuissance d'une Cour qui, pour la troisième fois, revient visiter le chantier du désamiantage du campus de Jussieu pour constater à quel point la situation empire, ouvre la voie à deux types d'analyses. Il fournit une réponse à une manière d'expérience naturelle : à quel coût peut-on mener un chantier qui associe intervention radicale sur une grande et complexe implantation universitaire et volonté de perturber le moins possible la vie et le travail de ses occupants ? Mais il offre aussi, en particulier au travers des commentaires envoyés à la Cour et qui exposent assez clairement ce à quoi elle se contente de faire, diplomatiquement, et sans, à une exception près, citer de noms, allusion, le merveilleux spectacle ethnographique de mandarins en action, présidents d'Universités qui portent bien haut les valeurs du nationalisme de couloirs et considèrent comme affront impardonnable le fait que qui que ce soit ose se mêler des affaires de leur fief et, pire encore, songe, si peu que se soit, à leur demander compte de la façon dont ils dépensent les deniers publics.

Au premier abord, le chantier de Jussieu répond à une double contrainte, le temps, et la loi. Rendu obligatoire par décret en février 1996, le retrait de l'amiante friable devait être achevé en trois ans ; à Jussieu, le coût initial de l'opération se montait à 183 millions d'euros. Quinze ans plus tard, ce montant atteint 1,8 milliards, les travaux de désamiantage ne sont pas tout à fait finis, et le chantier ne trouvera pas son terme avant 2015. Et pourtant, dans cette exorbitante dérive, l'amiante ne joue qu'un rôle mineur, puisque la dépose du matériau cancérigène, seule raison d'être des travaux, ne représente que 9 % des dépenses totales ; quant au délai légal, il s'est révélé extensible à l'infini puisque deux prolongations préfectorales et une période de grâce supplémentaire l'ont décalé de dix ans, sans générer semble-t-il de conséquence particulière. Une autre contrainte réglementaire a contribué, sans que la Cour l'évoque, à l'explosion de l'enveloppe budgétaire. Détruire les 90 mètres de la tour Zamansky aurait conduit à se priver des deux tiers de sa surface, puisque le règlement d'urbanisme, auquel bien sûr il ne pouvait être question de déroger, limitait la hauteur d'un éventuel nouveau bâtiment à 37 mètres ; impossible, dès lors, de ne pas procéder à cette opération de rénovation qui a d'abord mis la structure à nu avant de reconstruire totalement les locaux, et a coûté plus cher qu'une construction neuve.
Mais, en un temps révolu, on ne se serait pas torturé avec des problèmes de cet ordre : on aurait installé ailleurs c'est à dire, quelle horreur, en banlieue, entre Saint-Denis et Aubervilliers par exemple, un campus moderne et aux normes de l'heure, avant de démolir les bâtiments d’Édouard Albert quitte, comme pour Baltard, à garder un pavillon témoin, quitte même à ne rien conserver du tout, la tour Croulebarbe suffisant amplement comme témoignage d'une architecture qui vaut essentiellement par son originalité structurelle, et de consacrer ce merveilleux terrain de bord de Seine, entre Jardin des Plantes et île Saint Louis, à des habitants autrement plus rentables et fortunés que les étudiants impécunieux. Si les choses ne se sont pas passées ainsi, c'est que l'université a pris son destin en mains, posé, avec autant d'obstination que de réussite, ses conditions, et que l’État a capitulé. Au demeurant, un déménagement partiel s'est bien produit puisque Paris 7, l'un des occupants de Jussieu, a vidé les lieux et s'est réinstallé autour des anciens Grands moulins de Paris. On aurait pu imaginer un désamiantage et une réhabilitation des locaux vacants, quelques ajouts comme celui de l'Atrium de Périphériques, et le transfert de l'établissement restant, Paris 6, dans les bâtiments rénovés. Il aurait fallu pour cela que les agendas s'accordent, entre acteurs universitaires, et avec l'aménageur de Paris Rive Gauche. Chacun ayant choisi d'ignorer l'autre, le chantier s'est transformé en un chemin où tout était devenu critique, et pour lequel les poches profondes de l’État furent, sans mesure, mises à contribution, 25 % du coût de l'opération passant en location de locaux provisoires, pour l'essentiel mis à disposition par des bailleurs publics, la Mairie de Paris en premier lieu.

C'est que l'autonomie de l'université Paris 6, la plus grande université scientifique de France, la mieux notée dans le fameux classement de Shanghai, lequel trouve, dans la réponse narcissique et complaisante que fait à la Cour un ancien président de l'université en question, une pertinence que le monde universitaire français, dans l'ensemble, lui dénie pourtant, ne saurait se comprendre autrement que comme un droit à dépenser sans compter et, plus encore, sans contrôle. La seule tentative de reprise en main du chantier par l’État, avec la nomination en 2007 d'une directrice de l'établissement public en charge de conduire l'opération qui avait mandat de rétablir l'ordre, s'acheva piteusement trois mois plus tard, par la démission de la responsable en question et le retour aux affaires de son prédécesseur. La Cour a bien compris à quel point la dérive de Jussieu vaut comme un avertissement pour les opérations futures, et elle s'inquiète à juste titre de la manière dont des universités aussi autonomes qu'irresponsables gèreront un patrimoine foncier qui, désormais, leur appartient. À l'arrière de l'Institut du Monde Arabe, coincé entre grill et barre, le campus de Jussieu accueillera très bientôt une nouvelle folie. Bjarke Ingels, le futur plus jeune récipiendaire du prix Pritzker, construira en effet à cet endroit un centre de recherche bien conforme à cette conception du spectaculaire que partagent les maîtres d'ouvrage, tant elle sert leur prestige et s'accorde à l'estime qu'ils ont d'eux-mêmes, mais vraisemblablement bien moins les comptables publics. La Cour des comptes n'en a sans doute pas fini avec ce dossier, et pourra difficilement faire l'économie d'un quatrième rapport. Portant l'affaire devant les juridictions compétentes elle a, de toute façon, décidé dès aujourd'hui de ne ne pas en rester là.

Il faut parfois faire aveuglément confiance à un simple titre. Hellfest, le métal expliqué à ma mère, documentaire de François Goetghebeur, adhère ainsi totalement à son projet, et remplit idéalement son contrat : profiter d'un encore jeune festival pour à la fois, en musicologue, fournir une rapide introduction à un genre à l'intérieur duquel les experts réussissent à cataloguer une quantité inégalée de chapelles et, en ethnologue, montrer les participants, spectateurs et musiciens, tels qu'ils sont, c'est à dire, pour l'essentiel, des actifs plutôt jeunes, mais pas seulement, plutôt socialement intégrés, et parfaitement à même de prendre pour ce qu'ils sont les codes d'un spectacle macabre qui existe en tant que tel au moins depuis Alice Cooper, ce qui ne rajeunit personne, et qui offre un moyen idéal de faire peur à ses parents tout en ridiculisant les bien-pensants. Mené par un agité très au fait de son sujet, et, pour tout dire, excellent dans son rôle, le reportage n'élude pas les réalités gênantes, comme dans cette séquence au cours de laquelle, à son corps défendant et après bien des difficultés, le journaliste réussit à arracher quelques mots à l'un des membres des Scorpions alors que, leur prestation sitôt terminée, les routiers germaniques quittent rapidement les lieux dans l'un de ces impressionnants convois de Mercedes noires que, en ce temps si durs pour bien des dictateurs, l'on ne croise aujourd'hui plus guère que chez les nouveaux riches de la Russie poutinienne.
Cueilli au cœur de son terrain, le sociologue ne peut que jouer sa partition habituelle, celle du désenchantement : les spectateurs qui l'entourent, d'après lui, sont plutôt plus éduqués, et plus intégrés, que la moyenne, et les adolescents suicidaires brillent par leur absence. Les quelques entretiens et les nombreux plans qui leurs sont consacrés, et qui montrent la diversité des âges, et le soin apporté aux costumes, ne peuvent que confirmer ces propos : à l'opposé de ces sempiternelles vidéos de concerts dans lesquelles on ne perçoit du public qu'une anonyme masse hurlante et trépidante, Hellfest, le métal expliqué à ma mère, montre des individus, adultes ordinaires s'accordant un petit moment de détente. Dans son traitement autant que par son sujet, il rappelle l'excellent Heavy metal auf dem Lande, autrefois diffusé sur ARTE et qui racontait les aventures agricoles de Nuklear Blast ; le reportage, de plus, peut se prévaloir de l'imprimatur accordé par les spécialistes du domaine.

Pourtant, il n'a été diffusé qu'au mois d'août, en troisième partie de soirée, sur la plus confidentielle des chaînes du groupe France Télévisions, laquelle ne semble pas prévoir de rediffusions. Et d'après ce que disent ses auteurs, cette production doit tout à la personnalité, et au récent décès, de Patrick Roy, l'ange tutélaire du festival, et doit donc être prise comme un remords qui, comme toujours, arrive trop tard. L'événement, pourtant, attirant 80 000 spectateurs venus de toute l'Europe, n'a rien de mineur, et permet de mettre en lumière un réseau auquel participent des centaines de milliers de citoyens européens : comment se fait-il qu'il ne figure pas, comme tant d'autres rencontres de moindre importance, à l'agenda culturel de l'été ? Comment se fait-il que l'on ne l'évoque guère auprès du grand public que pour rapporter le point de vue d'une mesquinerie abyssale et d'un nombrilisme exacerbé du catholique outragé ? A quel degré de bêtise faut-il être parvenu pour ressortir à son propos ce spectre grimaçant du satanisme qui ne fait même plus rire les sociologues ?

Le pire, au fond, est que l'on ne se pose guère ces questions. Le festival de métal, les rassemblements de motards, avec leur participants aussi nombreux que bien visibles, ne représentent qu'un segment particulier dans l'immense diversité de ces pratiques individuelles ou collectives à propos desquelles Christian Bromberger a rassemblé quelques études. Mais le rock, la moto, ou les jeux vidéos possèdent aussi, en corrupteurs de la jeunesse, une dimension déviante, et recèlent un potentiel substantiel de provocation. Dès lors, deux attitudes sont possibles. On peut, dans un ordre d'idées libéral, respecter les choix faits par des adultes, s'assurer qu'ils n'enfreignent pas la loi et prendre les mesures appropriées en cas de besoin : c'est, sur le terrain, assez souvent ainsi que les forces de l'ordre procèdent. Emprunter le chemin contraire entraîne toute une série de conséquences dont la moindre n'est pas ce sommet de ridicule atteint lorsqu'une vertueuse coopérative de magasins décide de retirer de ses rayons les exemplaires d'un jeu vidéo qui se pratique en ligne, et s'achète donc tout aussi bien de la même manière, indiquant ainsi aux amateurs la voie à suivre.
Car on sort alors du domaine du droit, et de son respect, pour entrer dans celui de la morale, et des prohibitions que l'on se permet en son nom. On abandonne les affaires publiques pour se mêler de la vie privée. N'aimant rien tant que de jouer les directeurs de conscience, les militants de l'ordre moral n'éprouvent aucun scrupule à franchir ce pas, ne concevant même pas que l'on puisse leur en tenir grief puisqu'il sont, eux, persuadés à la fois d'être du côté du bien, d'agir dans leur bon droit, et de répliquer à une agression qui les touche dans ce qui les justifie, leur foi. Les tribunaux, bien sûr, sont là pour mettre un terme aux atteintes les plus visibles. Mais la loi ne contraint pas les choix de quantités d'acteurs qui ont intérêt à obéir à certains impératifs, acteurs dont les décisions se voient en particulier sur ces canaux de télévision dont la diversité de la programmation évolue en fonction inverse de leur nombre. Cette censure de tout ce qui ne pourrait pas passer sur TF1 à 20h30 oblige ceux qui en subissent les conséquences à s'organiser autrement ; comme leurs passions ordinaires rassemblent suffisamment d'amateurs pour assurer leur pérennité, ils s'organisent à l'écart des canaux institutionnels, et prospèrent dans leur coin, avec leur presse, leurs rendez-vous réguliers, et Internet pour relier tout ça. On tourne, mais en rond : et puisque la passion trouve moyen de s'exprimer, réclamer plus, réclamer donc un traitement équitable et un respect de ses droits et de ses libertés, se paye d'un effort coûteux dont le succès semble aléatoire. Aussi, on reste dans son monde, entre soi, perdant ainsi toute chance de jamais en sortir.